Soneto em dó maior

Tamanha saudades sinto de mim.

De épocas em que o céu me acalentava;

que, mesmo em terra, parecia que nele eu pisava;

quando em minha torre, a vastidão de um imenso jardim.

Hoje, só, sinto minha falta;

mergulhado estou, num momento de reflexão.

Com a baixa estima em alta,

algo segue contra qualquer comunhão.

Os pensamentos se colidem com o nada;

Ao fundo, Tchaikovsky flutua sem sentido;

sigo sem o eixo das abscissas e ordenadas.

Sinto-me como a um violino partido,

numa sinfonia bem orquestrada;

ou num pequeno soneto destruído.