A (re)negação

Após algumas leituras de autores como Fiodor Dostoiévski, Friedrich Nietzsche e Sigmund Freud, tentei expor, no papel, É CLARO, algumas coisas que me impressionaram, alguns temas tratados por estes estudiosos, filósofos, de maneira tão normal.

O extremo, ou alguma coisa que simulasse a dor maior ou qualquer ameaça à vida não é nenhuma leitura agradável ou de se louvar. (Apesar de ainda eu entender coisas do tipo. Pois, para mim, arte não está empregada só em flores e céu azulados com lindo Sol, sorrisos e leveza).

De fato é muito estranho desejar a auto-destruição. O desejo de acabar consigo mesmo, ou com sua própria essência, é insano demais. Mas isso acontece e são atitudes que levam a outras ilustres pessoas a se dedicarem, às vezes, a vida toda, estudando tais atos a fim de elucidar a população, aos demais, e também tentar de uma forma diminuir isso. (Na verdade o homem quer sempre vencer a morte, quer burlá-la, tornar-se Deus. "Trágico, se não fosse cômico")

A morte, diga-se de passagem, poeticamente falando, nao é necessariamente dar cabo à vida material. Pode ser tratada de uma outra forma. Pode simbolizar outro aspecto, pode significar o fim para varias coisas abstratas também. Ou alguma coisa material na vida de alguém. Ou, até mesmo alguém de fato. Que é o mais lamentável. 

Sobre esse tratamento para com este fenômeno terrível para quem está vivo, muitos, alguns gênios, na verdade, o fazem através da música, da pintura, da dramaturgia, cinema, ou na própria TV, (e em horário nobre. Até ao vivo a morte é transmitida...)

Aqui tentei expor algo sem cabimento, alguma coisa inimaginável dentro de uma mente sã (ou não?). Assusta, mas... É a vida (ou a morte) e repito, muitos fazem-na, tratam-na, como arte. Vide os autores que citei acima.

Lamento trazer-vos esta obra tétrica, funesta...

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Aquela vontade de morrer...

Chega! Não aguento mais padecer

Sumir deste mundo salutar

Nunca mais aparecer

Doloroso será

ver a perfeita natureza de mim se afastar

O céu azul, o verde das matas

O mar, os rios

A fauna, a flora

Tudo onde o homem não pôs as mãos

Sentirei apenas por isso quando eu for embora

Eu sou a doença

Eu não tenho cura

Não adianta nenhuma crença

Nem nenhum ato de bravura

O alívio da melhora
A alegria que sucede a dor

Esforço não se requer para a cura

Não carece rezas ou simpatias

Tudo muda após a partida

Sozinho sem peso, sem culpa

Ninguém me contaminou

Ajudar alguns até tentaram

Sou o pior do que sobrou

O inútil que todos notaram

A invisibilidade impossível

É o sonho deste ser

Passar despercebido

Iluminado pela sombra

Escoado ao lugar mais calmo do mundo

No subsolo da Terra esse é o clima

Onde jaz apenas esculturas sobrepostas

Embelezando o cenário sete palmos acima

Não culpo a ninguém

O mundo é perfeito e belo

As pessoas o são também

Apenas crio para mim o inferno

Diversas tentativas, como num jogo viciante

Desde psicanálise, drogas, psicotrópicos

Até a Bíblia, guias e impecáveis roupas brancas

A derrocada é notória

Tal qual o ácido quando beija o estômago

Proveniente da latente alma inglória

Não consigo fazer nada

Desnecessário, não produzo, nulo causo

Uma vida desperdiçada

Viajante do caminho falso

Quando o espelho reflete a dor

Tudo ao redor se quebra, se despedaça como vidro

Mas continua intacto este objeto que a retrata

Eternizando a penosa imagem

Tão repulsiva quanto ratos e baratas

Não consigo mais me enganar

Nem a qualquer pessoa

A falsa vida há de acabar

Levada por uma pesada e lenta garoa

À uma formosa caminhada, difícil fica

O cérebro ganha peso de chumbo

O coração friamente se petrifica

O peito, no cais do báratro se ancora

A gravidade só puxa para baixo

Duas pernas apenas não resistem a essa natureza

Que angústia! Que dor horrorosa!

Os existencialistas estão certos:

A profunda ciência da vida torna-a penosa

E isto fez de mim o próprio dejeto

Na verdade, da vida não se deve achar um padrão

Deixar o caos tornar-se natural

Ser completamente idiota

Viver sem previsões, sem rotinas

Ser livre

Livre inclusive, para morrer

Despojar-se da dor, da inteligência letal

Deixar de viver, na verdade, é deixar de sofrer

Fatídico ser

Sou o coitado que sonha

No mundo real não se dá pra viver

Sentem por mim tamanha vergonha

Explorar é fantástico

A descoberta mais ainda

Mas análogo à Lua, existem dois lados

O iluminado, apreciável e o escuro, temível

Igual quando me conheci de verdade

Não foi brilhante, nem sequer legal

Foi melancólico, obscuro, triste realidade

Sem brilho, sem orgulho

O sangue mal corre minhas veias

Meu cérebro aturdido é um entulho

Valho menos que um grão de areia

Já passei da hora

Estou doido para ir embora

Não posso mesmo ficar aqui

Isso tem que ser agora

Troco a noite pelo dia

À madrugada, vida se possui abundantemente

É nela, ao menos, que sei que respiro

Que, vivo! Ouço meu coração pulsar

Me animam, estes fúteis eventos

Trocaria também isso tudo por um túmulo

Visto que ninguém iria incomodar a um sucumbido

Extinguir o silêncio, abortar a paz, daquele que jaz, seria o cúmulo

Que seja suave como uma brisa

Leve como uma pluma

A plataforma bem firme e lisa

Para que não haja dor nenhuma

O caminho para a glória é difícil é estreito

Logo, para a desgraça é livre, espaçoso

Não deveria haver sofrimento para se conseguir algo, qualquer coisa

Muito menos à felicidade

Caminhar por onde se quer eis a maior delas

Tudo o mais é incitação ao medo e à barbaridade